Il Maestro

 L’antivigilia del mio concorso. 

Un sorriso che si è spento. 

Un’allegria che mancherà.

Una curiosità che non si ritroverà.

Qualcuno che scommise ma non troppo su di me quando mi vide in mano una Montblanc. 

Perdere il maestro è complicato: non è un genitore, perché lo si sceglie, ma il rapporto è sempre di filiazione sia pure immateriale. Ci si affida come a nessuno, perché svegli alla conoscenza. 

Frastornante. Si acchiappa più che si può senza voler sapere che anche quella conoscenza è finita, che anche quella persona che pare dominare il caos dandogli ordine, è finita. Anche quando non siamo d’accordo con lui, sentimenti di rispetto e ammirazione prevalgono.

Nostalgia di quando qualcuno ci spiegava “tutto” dandoci gli strumenti per spiegare a nostra volta.

Tristezza e debolezza.

Ricordi di esplorazioni e parole.

Privilegio e perdita.

Pesa.

Sensazione di peso, di un carico di cui non si sa cosa fare. Legame allentato, Francia un passo o un baratro più lontana.

Difficile. Più del previsto, più del pensabile.

Maggio di prove, l’una dopo l’altra.

Pianti.